Неужели это лирика?
Безобразная и мокрая,
Из соседней поликлиники
С зарешеченными окнами.
Неужели она с крыльями,
Перебитыми, помятыми,
Вылетала эскадрильями,
Безупречными, крылатыми.
Возвращается остатками,
Безутешная, понурая,
Ей осталось – с пересадками
Возвращаться в утро хмурое.
Ты вернулась неизвестною,
Раздарила славу добрую.
И теперь злословы местные
Судят сплетнями, укорами.
Жми, моя седая лирика,
Выкинь справки и больничные.
Мы уйдем из поликлиники
Молодыми, симпатичными.
И пускай тропа народная
Зарастет и не покается,
И к бездушному и гордому
На поклон опять спускается.
Ты ведь мне – родная, близкая,
В битвах за любовь изранена.
Неумытая, российская,
В лазарете ожидания.
(январь 2004)