Быль — это боль. Она белая-белая.
Белая, как метельная пелена.
Что б я ни делала — я эту зиму делаю.
И достигаю в ней мелового дна.
Холоден лоб флибустьера влюблённого.
Айсберг топорщит колкие кружева.
Медленно-медленно я достигаю сонного
зимнего царства, я не мертва, жива.
Алгебра, о, твои циркули доблестны,
платиновые, как голени балерин.
В даль голенастые аисты тянут прописи,
гипотенузы чертят пунктиром спин.
Вьюга лепечет младенческое, картавое,
благостная, как белая колыбель.
Что ни реку я — выходит абракадаброю,
белой метелью в освистанной голове.
24 января 2022