Не ищи меня в травах сорных, перезрелых кудрях рутины - я вербую цикад в дозорных для чертогов из паутины, кружевные цветы на лифе выплетая из тех же нитей. Если спросят: «А что же ливень?», - я не знаю, как объяснить им. Напечатали и сверстали по отдельности наши книги. Ключ, врученный тебе, из стали – или, может быть, это никель? Я уже не вернусь туда, где он откроет врата истоку.
Оставляю в тени на тракте туфли, полные битых стекол.