Проплутав в снегах декабря,
с опозданием пристроюсь у камелька,
протяну ладонь к хрупкому угольку,
ветхий скину наряд,
сивой гривой волос тряхну –
звякнет серег бубенец.
Год начинает разбег. На оконце дохну,
гляну в мутный просвет –
сверкнет в образах голубец.
Что гадать-ворожить нам, друг,
будут ли тучны стада,
что тревожиться нам виной,
коль славы венок нам застит глаза?
И уже не поет очажок, не так чиста снегов бирюза,
только ветер свистит над порушенной слободой.
Но из клейкого варева, состряпанного судьбой,
из ржавой пленки стоячей воды
начинается поворот колеса:
со дна – к звезде голубой.