Кошка вышла на дорожку
чёрно-белая, как снег.
На гуляющую кошку
через низкое окошко
смотрит старый человек.
Очень старый, и, похоже,
он уже не в силах встать,
вместе с кошкой уж не может
по дорожкам погулять.
Старость и болезнь, и смерть.
Солнце.. кошка.. тает снег..
И хрустит под снегом гравий.
На виски как будто давит
этот хруст и этот свет -
слишком яркий, чёрно-белый.
Господи, какое дело
мне
до кошки, до..
в окне..
Этот старый немец - кто он?
Почему, в конце концов,
так умильно просветлённо
мёртвое, почти, лицо?