Устав от мелочных препон,
Речей несносных, чуждых сплетен,
Я погрузился в мирный сон,
Забывши обо всем на свете.
И снится мне, что я иду
Туда, где нет с судьбою торга -
В каком-то сказочном бреду
Шагаю я в покои морга.
Но странно, нет здесь мертвецов,
Глаза не режет трупный запах.
Не дышит смерть со всех концов,
Терзая жизнь в костлявых лапах.
Здесь не покойники, отнюдь
Живые люди в морге бледном!
О, боже правый, что за муть
В моем видении зловредном?
И сверху твердый голос вдруг
Слова мне шепчет, сон нарушив:
«Вглядись внимательней, мой друг,
Мертвы не плоти их, а души».