Зачем ленивому талант дал, Боже?
Хоть ежедневный труд твой, знаю, кропотлив,
В таком подарке ценности не больше,
Чем уже целый век спустя после молитв
Пролить вдруг дождь на мертвый сад засохший.
Разжечь огонь и знать, что он остынет
И бесприскорбно принимать унылость дней.
Не жалко потерять на гильотине
Пустую голову, лишенную идей,
Или не быть рожденной и в помине.
Но не могу не думать: может все же
В твоем творении каждом смысл есть,
И иногда лишь верить нужно, Боже,
Что, несмотря на длительный его протест,
Но гений и меня коснется тоже.
Смогу себя, надеюсь, в этом мире,
Как непослушную мою витую прядь,
Во что-то стоящее я отныне
Мозайку словно, по деталям собирать
И чьим – то быть оазисом в пустыне.