Простодушных солдатиков оловянных,
картонных, пластмассовых, деревянных
осень мира бросает в огонь и холод,
в человейную ярь и кровавый голод.
Моросят снаряды, грохочут взрывы.
Солдатушек много, они ретивы -
шуруют в атаки они без страха
и превращаются в горстки праха.
А мы, состарившиеся пионеры
науки, социума, атмосферы
подковёрных склок, закулисных сплетен,
свиристим соловушками в интернете.
Слабоумие с нами играет в прятки,
пандемия злая грызёт за пятки;
в уши льётся лавой попса чумная.
На хера нам это? Убей, не знаем.
Повсеместно враг распускает руки,
Но у нас в Рассее всё чики-пуки:
нам достаточно гитик своих научных
и псалмов хтонических сладкозвучных.
Супостаты, в наши шагая дали,
много раз портки в лоскуты порвали;
разом больше ли, меньше ли - нет вопросов:
здесь готов чернозём для любых пиндосов.
Мы способны пахать до седьмого пота,
коль придёт охота. Но нет охоты.
Наплевать на достаток любой сермяжный -
нам куда актуальней вопросы жажды:
если нет под рукою живой водицы,
то хотя бы мёртвою дай напиться!
И царю не взыграют здесь медью трубы,
коль сердешный не смочит народу губы.
Разлюли-джихад, разгуляй-малина!
Я второе столетие с постной миной
из тюрьмы церебральной на се взираю,
На хера мне это - убей, не знаю…