Всё начинается, когда легко от смеха. -
Пусть будет спринт, а может - марафон.
Река времён течёт, как длинный сон,
Любовь, всегда, сродни волне и эху.
Ты дай хоть что-то, чтоб любить тебя,
Твою улыбку, ласковое слово,
Пусть даже песню о дожде без крова,
Реснички, жадные до глаз, не теребя.
Как сух твой поцелуй, как равнодушен
И голос груб, так холоден, не свеж.
Мой клоунский колпак даёт надежд,
Но шарф поэта... бесконечно душит.
Стихи совсем не то, что тебе нужно,
Но я пишу их для других людей,
Для чёрного кота, лесных зверей
И для берёзы, к нам неравнодушной.
Неужто зря мы жили столько лет,
Бок о бок спали и боролись вместе
С никчёмной жизнью и плохою вестью,
Не отыскав для счастья наш билет?
Конечно годы всё поистребили
И даже то, что трудно позабыть.
Другими нас возможно полюбить,
Но если души нам не подменили.
Быть может эти наши чувства - ложь,
Быть может, но - не надо... так!
Тогда и жизнь - иллюзия, пустяк,
А мы, как опухоль, идущая под нож.
Что начиналось плохо - не любовь,
Что кончиться могло - не бесконечность.
Нас время всех проверит на беспечность,
Слегка тряхнёт и в даль помчится вновь.
......