Январь к исходу. Снова пустота.
Бегут года, они неумолимы.
Стучит в висках сильнее: "Сирота",
И понимаю, как я уязвима.
Отец ушёл, мне было сорок два.
Осенний день, и шелест листопада.
На кладбище примятая трава,
Среди цветов - горящая лампада.
И скорбь на лицах у его друзей,
В тот год пришло проститься их так много...
И каждый ощутил тогда острей:
Что ждет их та же самая дорога.
И много лет они встречались здесь,
На кладбище, у папиной могилы.
И им казалось, что он с ними, весь,
Бурлящий и с улыбкой заводилы...
"Не дай вам бог, иметь его врагом,
Но счастлив тот,кому он станет другом...
Всю жизнь горел, не полз - бежал бегом...
Был преданным и любящим супругом..."
Я слышала об этом много раз:
Когда был жив, и позже, после смерти.
И вспоминаю часто свет из глаз
Средь повседневной серой круговерти...
А в эту осень не было друзей...
Шестнадцать лет... Ведь время беспощадно.
Живым шаги даются все трудней...
И мысль одна: проснулся? Ну и ладно...
***
Январь к исходу. И в последний день,
В далеком том году тридцать девятом,
Родился Он... Характер был - кремень.
Давно ушёл... Но все равно он рядом...
На фотографиях мой отец...
31.01.1939 - 03.10.2005