Иду одна по городу, вдыхаю небо,
Тяжёлое от выхлопного газа.
Мне с детства говорили - курить вредно,
Как будто жить не вредно мне ни разу...
.
Толкают дети пьяного папашу,
Он, матерясь, хохочет вместе с ними.
Я всё глупее становлюсь и старше...
Таксист, лихача, пролетает мимо...
А мог задеть, случайно, ненароком,...
А я могла б, хотя бы, испугаться...
Мне нынче смелость видится пороком:
С ней чёрт знает во что можно вписаться.
.
Наверно, возраст. Помню, не боялась
Ни жить, ни умирать, ни быть забытой...
С тех пор, похоже, много поменялось:
Другой я стала...более открытой,
Уверенной, и менее приятной,..
Не прячу мысли, действия и чувства.
Мне стало очень многое понятным,
Кроме, пожалуй, современного искусства.
.
Понятно всё и глупо: от учёбы
До блогеров, правительсвенной массы-
Всё сводится к единственному слову -
То ль "потребительство", а то ли "потре****ство"..
.
Всё к одному: от первого свидания
До свадьбы и могилы, сквозь ремонты,
Вся цепь событий измеряется деньгами,
А если денег нет - вы - идиоты:
Зачем женились, если нет квартиры?
Зачем рожали, если нету денег?...
Вот эти - умные - и чаду оплатили
Диплом, любовницу, карьеру, время...
А то, что чадо пьёт, так то от горя,
Что нам правительство совсем не помогает.
Бесплатный полис - чушь - никто не спорит-
Деньгами помогать надо, деньгами.
.
Все склоки,споры, дети и разводы,
Все вздохи, стоны,слёзы, всхлипы, ругань -
Решались бы банальным переводом
И созависимостью равной друг от друга.
.
А мне достались бескорыстие и честность,
Пустынность улиц и пустое небо.
А манит только выходная леность,
Капель апреля и Христова верба.
Ищу глазами повод поразмыслить,
Рисую сказку, избегаю жести.
Мои стихи глупы - была бы рифма...
Моя душа не жаждет зла и лести.
.
Всё покупается кругом, всё продаётся:
Вид из окна на рай, кусочек счастья,
Все виды боли на развес, шанс побороться,
Сироп любезности, покой, щепотка власти...
В продаже всё. Мне ничего не нужно.
И оживить я никого бы не хотела.
Есть город мой, в нем и жара, и стужа.
Есть жизнь, что вполовину пролетела...
Мгновения её - листы альбома,
Что мне раскрашивают люди с детства,
И близкие, и вовсе не знакомы...
Теперь ищу художника по сердцу.
А были те, кто, рвать хотел страницы,
Но ведь они бесплотны, невесомы...
В альбоме нет всех будней вереницы,
Но то, что есть - не для аукциона. *