Становишься не интересен
себе в сем жизненном сюжете.
По парку спетых грустных песен
листы шальной гоняет ветер…
И что ответить той надежде,
что освещала ночь лампадкой?
Что мир давно не тот, что прежде
и краски все уже не ярки…
И ничего нигде не светит –
а впереди – к гробу дорога,
и путь туда очистит ветер,
как к подведению итога…
Бывает, что вот так накроет,
и всё окажется неважно,
то, что с-под ног земля уходит,
но это даже и не страшно;
что мир к концу несётся воя,
как в подземелье электричка;
что поздней осени тоскою,
ты пойман в сети мокрой птичкой…
…и что по парку листья носит,
и «чай не пил – какая сила?»
…………………………………………
Да ладно, брат,
то просто осень,
дождём унылым зарядила…
***
22 ноября 2021