Когда приходит ветер,
деревья поют о своём слишком медленном росте,
о невозможности уйти в небеса,
поселиться на берегу луны
и вечно целовать незаходящее солнце.
Когда приходит ветер,
трава шепчет молитвы Тому,
Кто Вода и Свет,
пытаясь заглушить тишину увядания.
Когда приходит ветер,
земля просыпается
и тревожно вглядывается в небеса
глазами, полными окаменевшего страха,
и её скелеты вспоминают религию жизни.
Когда приходит ветер,
моя печаль взмахивает мельничными крыльями
и перемалывает застарелые боли
в муку цыганской тоски по дороге,
по вечному движению к радости.