Мне Смерть дышала в затылок,
Обдавала дыханьем холодным.
Шептала: «Я знаю, постыли
Тебе бытия все невзгоды.
Но ты не спеши умереть –
Тебя не скошу раньше срока.
Ты должен Любви песню петь, –
Лились слова безликого пророка, –
Ты любишь. Что же, будь любим.
Ты светел – будь же свят…
За счастье, что ждет впереди,
Уже ты был распят»
05.12.1998