Счастливые после двенадцати сладко спят.
Такие, как мы, видят сон лишь во сне у спящих.
Мы так привыкли пить этот дурманящий яд,
Что позабыли как в "норме" у настоящих.
Весь этот пафос придуманных версий себя -
То ли броня, то ли просто попытка вновь скрыться.
В тысячный раз, только сердце чуть-чуть скрепя,
Я буду видеть вокруг лишь красивые лица.
То, что внутри, никому уж не интересно.
Но я понимаю, ведь тоже отчасти лукист.
Знай, что мне тоже душно, ужасно и тесно.
Теперь путь до сердца запутан, потерян, тернист.
Руки не опускаются, по инерции
Тянутся к пульсу пощупать, проверить, понять:
Скольким ещё нужно выйти, хлопнув дверцами,
Чтоб окончательно стало на всё наплевать.