***
Не верю в звук пустой,
Наполненный не чувством,
А ровною строкой,
Приправленной "искусством"...
Так ветка в божий свет
Однажды выпускает
Красивый пустоцвет,
Который отцветает.
За ливнем - нет травы,
А за слезами - сути,
Звенящей тетивы,
Пульсирующей ртути,
Ладоней у лица,
Большой реки излома,
И общего крыльца
Бревенчатого дома.
***
Отстранилась от плеча.
Холодна, не горяча.
Прошептала: Не моё -
Боль ожогов, вороньё,
Чашки битые края,
Яд твой каплями вранья.
Мне зачем, скажи, глаза,
Чтоб смотреть на образа?...
Сердце в полымя бросать -
От соперницы встречать?...
Ночь прошла, и день настал.
От соперника встречал...
В час приподнятой брови
Что ж молчишь ты о любви?...