Нежнее нежного в степи поёт ковыль,
Из трав надзвездных, белых жемчугов,
Ты бродишь тропами, свой путь давно забыв,
Не вырвать с корнем крест твоих оков.
Из жемчугов, белесых, словно пар,
Струит у врат магический эфир.
Здесь нет иллюзий, больше нет преград,
Которыми наполнен бренный мир.
Узри в потьмах зеркальный небосвод,
Тебя он манит тысячью огней.
И скоро вихрем грянет хоровод,
Всех неродившихся и умерших людей.
Ты многолик, в тебе бушует шквал,
Орлиным глазом можно лишь увидеть.
Печать, что заклеймит твой божий дар,
Сужденный до надгробья ненавидеть.
Почувствуй, ты ведь знаешь как и я,
Что в ад ведёт дорога добрых дел.
Но сквозь терновник тянется тропа,
Которую пройти ты не сумел.