Уходит время,
Только в глубине,
средь образов былого,
потускнелых,
То в памяти возникнет,
то во сне,
Бульвар в цвету.
В цвету акаций белых.
Быть может только
этим и живу,
Живу, и всякий раз
готов признаться,
Как я мечтаю
снова, наяву,
Увидеть тот
забытый цвет акаций.