Слетают тихо листья с клёна...
Дожди стекают со стекла...
Склоняя осени знамёна,
друзья уходят со двора.
Моя жизнь - словно на вокзале.
Среди унылых, серых дней,
друзей любимых провожая,
судьбу прошу быть подобрей.
Не слышит... Мы над ней не властны.
Нам Богом это не дано.
Её превратности отчасти
постигнуть людям суждено,
и то не всем, так это сложно -
времён границы раздвигать.
Понять мне это невозможно,
и не хочу понимать.
Мир для меня устроен просто:
друзья коль рядом, я - могуч!
Одних их шуток хватит вдосталь,
чтоб солнце вышло из-за туч.
Легко мне с ними подниматься
до необъятной высоты.
Забыв про возраст, опускаться
до детской вольной простоты.
В живых, увы, совсем немного
осталось их - наперечёт.
Не уходите, ради Бога!..
Скрываясь в сумрак у ворот,
они идут в чужие дали,
где бесконечно ночь длинна,
на этом свете, мне оставив,
свои - навечно! - имена.
И я живу, душой вдовея,
среди работы и людей.
Метут потухшие аллеи
ветра под грустный плач дождей.
А где с дождями радость сыщешь,
когда они - со всех сторон?
Я без друзей как будто нищий,
просящий милость у икон.
Круженье дум в ночи холодной
мешает мне забыться в снах...
Судьба, к кому пойдёшь сегодня
ты ставить крестик на дверях?
Эх, знать бы! Меченые двери
на новые бы заменил...
Истосковал, избыл, измерил
ночей я столько, нет уж сил
нести потерь душевных бремя.
А есть, скажите, им предел?
Поочерёдно всех нас время
берёт бесстрастно на прицел.
Уйдём: кто - раньше, кто-то - позже.
Не в этом жизни ведь резон.
Но с каждым годом всё дороже
мне под окном опавший клён.