Холодный вечер. Стены стопка слов,
наполненных то смыслом, то ножами.
Горит огонь - обрубки языков,
и тело обволокнуто цепями.
За дверью стук несвязного житья,
а за окном Россия в серых красках
под саундтрек Шопена. Вновь статья
о невозможности зарыться в сказках.
За тем же самым маленьким окном,
загородившем проволокой время,
проходит в рваном грозный батальон,
а дети ищут их родное семя.
За той же дверью небо в облаках
кислотных вод, стирающих ожоги.
Один проходит в новых сапогах,
другой съедает чеки и налоги.
За той же самой серою стеной
голодный заяц ест себе подобных,
а серый волк с израненной лисой
живут на свалке вычурных и модных.
Всё кажется каким-то диким сном,
и непонятный страх, и в теле нитки,
и Норман Бейтс, стоящий за окном,
и Патрик Бэйтмен с грустною улыбкой.
Вячеслав Кромский
30.01.2022