Хочется,
чтоб этот дом задышал,
перестал быть мёртвым — и ожил,
только это совсем не одно и то же..
Дом — воплощение вечного праздника
в прошлом,
одном на двоих.
Кто ты, Хозяйка чертога?
Эхо вопроса утонет в завалах...
(кажется, в дни твоей юности
на баррикадах играли рок?!)
Нынче в анамнезе —
занафталиненная джинс;
да осквернённый молью песец...
Идолы диких племён
соседствуют с полным гаремом «Плейбоя».
Горы тайландских ракушек,
французского мыла —
в них потерялась
Жизнь барменши с «Пушкина» —
жертвы стихов
и хмельных вечеринок.
Выходит, тебя я совсем и не знала...
Открываю шкафы и чихаю от пыли.
«Всё это станет твоим!» — говорила ты.
...когда королевство приходит в упадок,
остаются руины.
Да будь это хоть Страна фей,
но, тыща чертей,
кто-то же должен убрать этот мусор!
Дорогая,
(хочется мне сказать)
сувенир — лишь память о воздухе места,
где довелось побывать.
Память твоя — не моя.
Беру с полки редкую раковину,
склоняюсь ухом
к её пастельным изгибам
и слышу твой голос...
Всё то,
о чём мы говорили всего за три дня до...
Что мне не выбраться за кордон,
и не увидеть мест,
откуда ты привезла
свою лавку старьёвщика.
Что пандемия...
«O mamma mia!
Нечего там делать!»— сказала ты.
И ты права!
Права безжалостно! Тысячу раз!
Зачем Забугорье тому,
чьи глаза видят райские кущи?!
Чей взгляд окунается в белизну
молочных рек?
Чьи стопы уже ощущают
упругую почву нездешней земли,
где дороги ложатся под ноги сами...
...откладываю раковину
и беру волшебный фонарь:
вдруг он споёт мне иную песню?
Но вряд ли...
31.01.2022