Думаешь, это нимб?
То, что пихает время
в руки, и что, краснея,
ты вознесешь на Олимп?
Думаешь, это лавры?
Жаркие эти авации,
которые, если в кратце,
работают, словно жабры?
Думаешь, это триумф?
Когда вылезаешь из клетки
и попадаешь в рыбачьи сетки,
чувствуя: я кутум?
Думаешь, это борьба?
Где бьешься об ил зеленый
телом, и где соленый
пот не достигнет лба?
Думаешь, это выбор?
Сделанный пальцем и,
конечно же, не твоим?
Откуда палец у рыбы.
Думаешь, это шелк?
Где ты лежишь, тупея,
зная, что рядом тлеет
окурок? Это мешок.
Последнее. Думаешь, это время?
То, что течет, как пот,
и греет вздутый живот?
Дурак, это капля джема.
В итоге, все это: время,
авации, лавры, дни –
это не нимб,
а бремя,
это не шелк – ремни.