Из той земли пою, где страсть обманна,
Где взгляд твой нежный не подарит света,
Где грустный не воспрянет от привета.
Очнуться бы от скорбного дурмана.
Здесь редко лица счастьем осияны,
Здесь редко души благостью согреты,
Здесь редко воспевают жизнь и лето,
Сердца лаская, заживляя раны.
Не здесь, росой с утра омыты чисто,
Бутоны раскрываются в веселье,
Не здесь листва искрится как монисто.
Тут всходы роз обожжены метелью,
Тут вёсны коротки, рассветы мглисты,
Целебные ветра укрылись в келью.
Из края мы, где редко солнце рдяно.
Здесь взгляд твой нежный не подарит света,
Здесь грустный не воспрянет от привета.
Очнуться бы от скорбного дурмана.
Здесь редко лица счастьем осияны,
Здесь редко души благостью согреты,
Здесь редко воспевают жизнь и лето,
Сердца лаская, заживляя раны.
Не здесь, росой с утра омыты чисто,
Бутоны раскрываются в улыбке,
Не здесь зефиром вешним дышат листья.
Тут всходы роз всегда больны и хлипки,
Ведь даже вёсны коротки и мглисты,
Целебных ветров дуновенье зыбко.
С. Шервинский
Не из страны, что солнцем обогрета,
Где нежный взор — влюбленному награда,
Где грусть бежит от ласкового взгляда,
Где всех страданий протекает Лета,
Где полны лица радости и света,
Где молкнет гром душевного разлада,
Где вольно песня льется, жизни рада,
Где дружество не ведало навета,
Где, благостным дождем любви омыта,
Лист распускает вешняя дубрава,
Где ветерку привольно даль открыта
О песнь моя, из края ты другого.
Ты расцвела, весною позабыта,
Без ветра воли — веянья благого.