Любуясь часто полотном картины
Воображенье чувствует обман.
На нём, порой нет даже половины,
Как будто не законченный роман.
То, что художник скрыл от глаз сторонних
Ценней изображённого в стократ.
Лишив стихи слов рифмой обделённых,
Они меж строк о чувствах нам кричат.
Собрать стараясь пазлы воедино
В сомненьях задаём себе вопрос —
Настолько ли искусства роль невинна,
Что мы подчас сдержать не можем слёз.
Порой бывает так невыносимо
От осознанья замысла "творца" —
Что не написано, не сказано, незримо,
Преследовать нас будет до конца.