Февральский ветер зол, как никогда -
срывается на свист, ломая ветки,
пронзают город пасмурный и ветхий,
сквозь юркие проулки холода.
И улицы в неоновой подсветке
скользят по лабиринтам изо льда,
цепляясь за кусты и провода,
дрожат, как тонконогие левретки.
Под гулкие кантаты февраля
выводит ночь печалью вензеля -
на зимних опостылевших страницах.
И ветер, утомившийся слегка,
у неба засыпает на руках.
Кто знает, что ему сегодня снится...