Иль шумный вечер,
Иль острог
Теперь, неважно.
Как выстрел в убеленный сединой висок
Приходит смерть однажды.
Она как пошлый, тривиальный стих!
Как надоевший, вечный праздник.
Услышь, и он в конвульсии затих,
Манящий нас дурной проказник.
И как же стали тусклы фонари!
Увы, нас больше не повесят на нок-рее
В лучах холодной северной зари.
Стареем.