Я — снег, прилипший к ярким прядкам,
что за тобой следит украдкой,
скрывая рыжие огни
твоих волос… Бои без правил —
всего чуть-чуть, а снег — растаял
и нет… Попробуй, догони….
Я шёл и шёл, но Бога ради,
какая сила у огня,
чьё совершенство в снегопаде?
Горит в ладонях у меня
его залог — две теплых пряди…
Кому весенние прогнозы
внушает носик твой курносый?
Я — завывающая волком
метель.
Во мне не много толку —
взлететь и выпасть из прорех
на снег…
Мне кажется, я — снег…
© А.Костерев