Художник тлена - вот и весь удел -
Твой первый холст последним стать успел.
На нём - толпа в пыли гнетущих дел,
А ты велик, коль сам себя воспел…
Мазок к мазку… Черствеешь с каждым днём.
Рисуешь мир, в котором мы гниём.
Ты глух и нем, но взгляд горит огнём.
Ведь смотришь в ад и время тлеет в нём.
До гроба - шаг, но где же твой успех?!
Не знал любви. И счастья тонких вех.
Писал лишь мир, гниющий, как орех.
Ты часть своей картины - смех и грех.
А холст живёт, но нет ему венца...
Где выход? Где? Кричишь, зовешь Творца.
Но прост ответ: ты в стаде лишь овца.
Рисуй себя. И тихо жди конца.