То, что со мной происходит, вполне нелепо – я ведь фигурка, склеенная картонка, листья и шишки, брошенная поделка – мне бы хотелось чуть-чуть побыть влюблённым.
В летнюю свежесть, в рыжие листья клёна, в ивовый шелест, мягкость чужих предплечий. Мне бы хотелось просто побыть влюблённым хоть на немного, на новогодний вечер, на две недели отпуска возле моря, на две минуты краденных поцелуев. Стать кем-то важным в главах чужих историй, стать кем-то нужным, просто стать кем-то нужным.
Кто же найдёт моё сердце из пластилина? Даст мне своё, настоящее и живое?
В ливневый цвет чьих-то глаз, или даже в синий, или зелёный, как на рассвете волны. В зимнюю стужу, снег на плечах, каналы, плавность скульптур – бесконечную плавность линий, в стук поездов, рельсы-рельсы и шпалы-шпалы, но у меня просто сердце из пластилина, в нём не вместиться этой беспечной жизни.
В нём не вместиться сердцу, ещё живому, что может биться, и замирать, и стынуть – что может стать невесомым и быть влюблённым.