Поэт, что доктор для души,
Лекарство льёт из слов.
Состав таблеток запиши…
В нем первая любовь:
Букет ромашек полевых,
Свиданье под луной…
И первый белый стих,
Касанье нежное рукой,
А также жаркий поцелуй
И танцы до утра…
И сборы в долгий путь.
И расставания пора…
Там одиночество, тоска,
Подушка мокрая от слез,
Страницы слов из дневника
Несбывшихся девичьих грёз…
Снова встречи и прощенье,
Ссора первая, обман.
И души перерожденье…
В голове один туман.
Незаметное взросление,
Неуменье выбирать,
Долгосрочное терпенье
И желанье всё менять.
Тут потери первой боль
И задумчивость в делах,
И подборка нужных слов,
Философия… Судьба…
Есть период – лишь работа,
Хлеб насущный на столе,
Мысли важные о чём – то,
Седина на голове.
Радость солнцу и заботам,
Ощущенье «нужным быть»,
Тихо сказанное что-то…
В общем, это наша жизнь.
Врачеватель наш небесный
Пропишет каждому своё.
И лишь поэт писать рецепты
Уже не бросит ремесло!