Январь... двадцать восьмое: день рождения.
И белый снег, как флаг капитуляции.
Терплю очередное поражение
В забеге на короткие дистанции.
И где ж оно, второе-то, дыхание?
Где затаилось в суматохе нынешней?
А в голову приходит мысль нахальная:
А, может быть, не торопиться к финишу?