Пишешь ты про грибы на опушке
И про питерскую благодать.
Говорят про тебя, что не Пушкин,
И не сможешь ты Пушкиным стать.
Ну да это совсем не обидно –
Ведь талант рады грязью полить.
Чтоб ты Пушкиным стал, надо, видно,
Придушить тебя иль пристрелить.
Тут дождался б ты счастья иного –
Прогремев на громадную Русь…
Я б тебя пристрелил, право слово,
Но дантесовой славы боюсь.