Когда февраль, то я читаю Кушнера!
Тогда мозги, что были набекрень,
Становятся немножечко послушнее,
Не принимая ложь и дребедень,
Чернил достать - ни капельки желания,
А ветер Пастернака, что изрыт,
Сметает скорбь, тревоги и терзания -
Февраль совсем не повод, чтоб навзрыд.
По полю бело-ослеплённо-броскому
Зима бушует, помрачая взор,
Удары сыплет на дома, на Бродского...
Его февраль - обиженный укор.
А мой февраль милей: у гиппеаструма
(Живому граммофончику под стать)
Раскрылись два цветка, два алых раструба...
И то ли дело - Кушнера читать!