И снова на границе пробужденья
иду одна неведомо куда
по просеке. Вздымаются, как стены,
стволы деревьев. Рядом - ни следа,
ни шороха, ни вздоха. Лишь потоки
зелёного свечения с небес.
Ни запада, ни юга, ни востока.
И вечный не кончающийся лес.
Но страха нет. Защита - пёстрый зонтик
и вера, что незримая рука
отправит на бумажном самолёте
в наполненные счастьем облака.