Ощутишь в полной мере сиротство своей строки
И нечитанность и не охваченность смысла - не слова.
Из фабричных чернил эти буквы - давно мертвецы
Нервной прописью ратуют за воскрешенье живого...
А погибших не счесть... не окрепших и павших в бою
Между белым листом из тетради и грызанной ручкой -
Каждый росчерк - как путь из Москвы
«лёгким пёхом» на Колыму
Каждый - Новый Завет: что ни пишешь – ничто не научит...
Если ночь пережить, переспать, подавив в себе тягостный вздох,
То с восходом, возможно, услышишь биение сердца
И напишешь ещё сотни, тысячи искренних слов
И найдёшь в себе Бога, словно ключик от запертой дверцы...
Примешь Мир, как он есть. Как - Отец твой, а с ним - твоя Мать,
Без приюта от века скитаясь, ты себе пробиваешь дорогу,
Чтоб сиротские строчки, пусть и в стол, но писать,
Принося благодарность за жизнь свою Слову и Богу...