Уже за Чёрною рекою
Взведён курок, взведён курок…
И вот злодейскою рукою
Вершится рок, вершится рок…
Ещё поэт, страдая, дышит
В последний день, в последний час.
И хочет он подняться выше
На полки книг в последний раз.
А где –то буря зверем выла,
У диких скал рыдал прибой;
И лебедь белая спросила: -
А он живой, а он живой?
От южных гор до Белогорья
Неслось как эхо: - Он живой?
И старый дуб у лукоморья
Поник седою головой.
С тоской мучительной во взгляде
И в чешуе, как жар горя,
Сошлись на траурном параде
Все тридцать три богатыря.
Казалось, всё вокруг кричало: -
Какое горе, боже мой!
В России Пушкина не стало!
И содрогнулся шар земной.