Как много перекрёстков для дорог...
В моих руках, в этих часах подвижных,
И жизнь придумана не мной,
Держит меня, в этой узде сценичной.
Я стала куклой, в ненадежном мире,
На всех похожа, не своей душой...
И моё эхо к необъятной жизни,
Вновь разлетелось, снегом над землей.
Как трудно оставаться терпеливой,
До ниточки промокшей как святой...
И стая туч, затянутая в крылья,
Узреет всё, и я, стану другой.