Ласковой и нежной моей...
*
Ещё по Бунину пройтись;
прочесть 16 строчек Блока,
и я пойму, что значит жизнь.
Мне так на свете одиноко,
что просто хочется рыдать.
Читаю Байрона с Шекспиром.
Но что они способны дать
тому, прощается кто с миром.
Здесь даже Пушкин - не жилец.
Довольно выстрелов с метелью.
Сегодня мне придёт конец.
Хотели Вы, иль не хотели.
Не постучусь к Вам больше в дом.
Надоедать Вам перестану.
Он дописал последний том,
и застрелился утром спьяну...
*