Прочла я добрый стих про «в гости счастье»,
Которое прощается в конце…
Остановить его не в нашей власти,
И я читала с грустью на лице.
Хоть, в общем-то, оно не уходило,
Так, в отпуск отлучалось, отдохнуть.
И по утрам меня всегда будило,
Чтоб я могла на мир вокруг взглянуть.
Напомнить о себе не забывало
Родных людей звонками среди дня.
И, чтобы я излишне не роптала,
В окно стучало, дождиком звеня.
Зеленый в светофорах зажигало
И удивляло на окне цветком,
Чтоб я об очевидном вспоминала:
Раз есть цветок, то значит, есть и дом.
Перечисленья незамысловаты…
И скажет кто-то: «В чем же счастье тут?»
Вот так же заблуждалась я когда-то.
А счастье там, где дом, тепло, уют,
Где радости простые, вроде чая,
Который не по просьбе вам нальют,
И там, где кто-то близкий вас встречает,
Где рады вам, где любят вас и ждут,
Где вам простят любые прегрешенья,
Но правду скажут, не тая, в глаза,
На выручку придут без промедленья,
Какая бы ни собралась гроза.
Поэтому пойду куплю конфеты,
Поставлю чайник, буду ждать родных.
Ведь счастье здесь, я точно знаю это,
Лишь потому, что вновь увижу их!