К сожалению, все предыдущее получилось слишком обобщенным и каким-то тяжеловесным. Таковы реалии постфилософии 21 века.
И в противовес им приведу в пример стихотворение И. Нехаенко "ковыль и пыль...", которое в рамках стихотворных границ представлю все тем же аквариумом, внутри которого кипит и бурлит жизнь, созданная поэтическим демиургом. Именно бурлит, трансформируется, перетекает "лучами уходящими в стебли полыни в пыли брата ковыля... ", чтобы в следующее мгновенье "испить из кубка шар планеты грязной", превращенный в как таковой "человеком разумным", и опустошиться, исчерпаться архетипом "филенки с аллергией на продажу". Мне возразят знатоки аналитической психологии Юнга, что такого архетипа не существует, и будут спорить и доказывать с пеной у рта, приводя и перечисляя примеры классические, вместо того, чтобы погрузиться в "убогую дворцовую палату", где взрывая архаические пласты времени и пространства, в спальню выползает Чудо-рыба, чтобы отведать "пенистого пива" и навсегда остаться "на этом сотни крашенном плацу" только потому, что звонок обратной двери не работает и застыл в вечности. Но сама глубинная жизнь внутри этого стиха-аквариума не прекращается никогда, ибо не имеет ограничительных точек и границ, и пока он у читателя перед глазами, коловращение метафор и ассоциаций происходит в его бесконечном внутреннем диалоге сознания и бессознательного непрерывно .
Где тот ключик - вопрос, которым ты только примеряешься к каждой фразе? Нет им числа. Как и ответам, в которых ты, как в пещере Платона, считаешь, что знаешь себя. Или познаешь. Или пытаешься. Впрочем, и это уже немало.