Мало мне грехов –
так еще унынье!
Тянет от стихов
за версту полынью.
Прополоть пора
огороды эти.
Вот пойду с утра.
Где мое мачете?
Порублю, и лишь
чуть добавлю к чаю.
Так оно, глядишь,
сразу полегчает.
И начну строчить
оптимизмы бойко.
Надо б наточить.
Надо бы, да только…