Судьба, ты снова не в духах,
гитара грустная в руках,
вновь неурядиц льют дожди,
но я витаю в облаках,
пытаюсь я понять в стихах:
что ожидает впереди? -
пытаюсь я себя понять,
чтоб ощутить в душе покой,
и весь огромный мир обнять
или поднять своей рукой,
и в сердце строки исправлять,
учить уроки, я такой,
пора невзгоды удалять,
пора проститься мне с тоской...
Судьба, ты снова не в духах,
гитара грустная в руках,
вновь неурядиц льют дожди,
пора покаяться в грехах,
но я витаю в облаках,
пытаюсь я понять в стихах:
что ожидает впереди? -
меня ты строго не суди...
Итог печальный недалёк,
сгорел надежды уголёк
и, как кудрявый пуделёк,
ко мне вдруг Мефистофель влез,
меня не слышит господь-бог,
ах, хоть бы кто-нибудь помог,
ты слышишь ли? - мне скучно, бес,
ты мне веселье подари,
ну, хоть до утренней зари,
чуть-чуть со мной поговори,
но только времени в обрез,
ночь на надеждах ставит крест...
Я песню грустную свою
для Мефистофеля пою,
кручины горькой не таю,
но всё напрасно, он исчез,
и стих мой сразу обесстрофел,
исчез его кудрявый профиль,
катастрофична темнота,
ушёл куда-то Мефистофель,
мгла, пауза и маета,
в душе разлита пустота,
в полон забрала немота,
сижу, жую себе картофель,
я был распят и снят с креста,
смеялись все: ну-ну, дистрофик,
меня смущала нагота,
но ночь разлила черный кофе,
и так меня укрыла ночь
от жадных взглядов ротозеев,
никто не хочет мне помочь,
я просто экспонат в музее,
нет, ухожу от сюда прочь,
довольно, люди, поглазели...
Судьба, ты снова не в духах...
1995, 2022