Приветы безумия тебе передают
Мои лоскутки из сознания,
Они плохо сшиты и незримо гниют
В огненном танго отчаяния.
И развёртываясь в многоголосье,
В звучании столь противоречивы
Сплошные безответные вопросы,
Да стыд вины, что как напалм, а не бензин.
Горит мой сон и мир пылает с ним,
Потом я пепел собираю, чтоб писать,
Здесь всё едино с болью, а с нею я един
И нет причин мне небылицы сочинять.
Я образую лоскутное одеяло
Из всяких разных, непохожих материалов
И в них мне не найти, чтоб хорошо так сочеталось,
Противоречиями не разрывая.
Один из лоскутков- поэзия стиха,
Другой же- ненависть к нему
И так они не вяжутся мотивами никак,
Ведя во мне безумную войну.
Другой из лоскутов- апатия души,
Которая инертна ко всему
И ей же в оппозиции воззвание:"Пиши!"
Такого не желаю никому.
И так, поверь, я мир люблю,
Себя же ненавидя в нём,
В своём безумии живу
Большим лоскутным полотном.