Низкий кругляшек латунного солнца
В плате потёртом скупца февраля
Смотрит в прореху и скоро сорвётся
В чёрносинеющий лес за поля.
Но наливаются, мало-по-малу,
Вдоль проторённых сквозь зиму снегов,
Плотно увязшие в пегих отвалах,
Цветом дрожащие прутья кустов.
Прутья дрожат, наливаются соком,
Цветом и запахом свежести сил.
И возвещает округе сорока
Сон, что к черёмухам в ночь приходил.
Копятся выдохи сонных предчувствий.
В свежей прозрачности освобождён
Снег покидая худеющий грустно,
К солнцу скупому чистейший озон.
И от него ли во мне потаённы
В палой листве прорезаются сны
Счастья ростки до любовного стона -
Пульсы живые грядущей Весны?!
Низкий кругляшек светила наградой
Самой желанной. И мне ничего
Больше, по счёту большому не надо.
Благодарю, Вас Февраль, за него!