скорпион

я задыхаюсь собственной прозой, на сотне листов расцветают розы, я снова полна скорпионьего яда - от этой нужды я совсем не рада. счастье внутри покрывается пылью, я о вас, вы о мне - лишь былью, я больше не помню имени бога, прочно засела в душе тревога. от пули в спине рождаются строчки, я все не могу поставить здесь точку, мне вечно по жизни душно и больно - пишу без восторга, почти что невольно. все стекло, что мне мир предоставит, я на метафоры вновь переставлю, слезы пусть высохнут искренней фразой, боль утихать начинает не сразу. в кончиках пальцев чешется ритм, грузится мозг в болото из рифм, от сильной тревоги уже болят плечи - льются и льются пространные речи. от радости сытной пишется плохо, тяжко описывать нашу эпоху, я не хотела брать в руки чернила, но жизнь все сама за меня же решила.