У осени рыжие кудри,
И платья из плотного твида.
Нос в Лёгкой матовой пудре,
И образ печальный ,для вида.
Она любит кофе с ликёром,
И носит блокнот в радикюле,
Стихи свои пишет в котором,
О вечности ли ,о культуре?..
Ей сны о любви не снятся,
Она уже взрослая дама.
Опыт не даст растеряться
В ответ провокациям хама.
Под сорок ей думаю где-то...
Она любит ветер прохладный.
Мудрее спонтанного лета,
Парфюм чуть горчит шоколадом.
Она никого не боится,
Не ждёт,не должна,не зависит.
Летает на ветре ,как птица
Для нас в недоступные выси.
Она одинока? пожалуй...
Несчастлива?впрочем быть может..
В блокноте о чем написала
Никто не узнает,но все же...
Она не в пример романтична,
Но мало кому доверяет.
Ее образ жизни публичный
Интимность не предполагает.
Друзей она впредь не заводит,
Был опыт ценою в наивность.
И жизнь удалась как бы вроде,
Прошла бестолковая юность...
Есть мудрость и жизненный опыт,
Есть стиль ,элегантность,манеры ..
Но ночью чуть слышимый шопот
Уже без привычки быть стервой.
И плачет она слишком часто,
Меняя критерий погоды.
Быть может просто несчастна,
А может берут свое годы.
Она это все не нарочно,
Она просто женщина тоже.
В блокноте своем между строчек
Напишет об этом..быть может...