Царевной спящей кажется мой город
в хрустальном льду притихших синих вьюг.
Не слышится капели нежный звук,
но выхода ждёт март, что вечно молод.
Ещё кругом царит вселенский холод,
зато в стихах искрится яркий луг:
разнежились подснежники вокруг,
а толстый лёд на озере расколот.
Цветут веснушки, пишется рулада.
Влюблённая душа моя крылата,
как птица, что свободна и проста.
Ручьи любви весенней синеоки,
а солнцем поцелованные строки
ещё немного – и вспорхнут с листа...