на утро,
с дрожащими руками,
я выблюю все эти фразы,
я точно знаю.
ещё я знаю,
что удача,
паршивая сука.
приходит без стука,
уходит, впрочем, тоже без звука.
но речь не о ней.
рассказ получится длинный.
как однажды,
я поняла,
что сгораю,
как факел, как спичка,
что выстраиваю стены, границы.
что бьюсь словно птица,
в клетке.
что я устала искать тепло в человеке.
что во мне через край
всего.
что это душит.
что дышать тяжело.
что каждое новое «ты мне нужен» -
наждачкой по горлу.
и мой, кажется, голос простужен.
что каждая капля слез -
не соленая, а горчит.
что внутренний ребёнок,
кричит.
и рвёт мои внутренности ногтями.
что я не горю,
а блять, полыхаю.
что я устала.
чертовски устала
падать, вставать и падать.
устала слушать и слышать.
устала сама на себе все тащить,
что я не могу.
что во мне нет блять сил.
что что-то внутри кричит:
помоги.
и уши не слышат,
все глохнет.
и мир стоит в тишине, молчит.
а я все кричу.
и падаю - внутри взрыв.
что честность моя,
каждый раз выходит мне боком.
что хочется замолчать,
ослепнуть, оглохнуть.
чтобы больше не видеть
игр с чувствами, лжи и боли.
что я так устала,
что мне не найти покоя.
что я все мечусь от одного угла,
до другого.
что я плююсь рифмами -
в них вся боль.
что я устала быть сильной и смелой,
устала, что я вытаскиваю их пепла,
что не двое,
а я всегда выхожу биться с демонами.
на утро,
опухшей от слез,
я выблюю эти фразы.
послушай мой не весёлый рассказ.
о том, как чувства мои остаются внутри,
и гниют,
потому что никому не нужны.
о том,
что я ответственная, черт возьми.
и это не в плюс уже месяца этак три.
я просто смеюсь,
а внутри все, будто открытая рана,
****ецки болит.