Под тонкой кожицей вещей
Блуждает кровь воспоминаний.
Навязчивость присуща ей,
Что властвует порой над нами.
Она подловит час иль миг,
Чтоб через беглый взгляд ворваться
К нам в сердце - словно дух настиг,
Привыкший домовЫм казаться -
И байки зА полночь травить,
Ворочая нас с боку нА бок
Иль разговор немолчный длить,
Оттачивая стиль и нАвык;
В нём станут мелочи сверкать,
Которых не сыскать дороже
И будут меж собой играть,
И цену прОжитого множить.