Милый август, я заворачиваюсь в твое тепло, словно в мягкий плед, устраиваюсь поуютнее, и ты тихонечко, на ушко, делишься со мной своими новостями. От тебя я узнала, что ласточки теперь летают стайкой. От земли - к небу - и опять к земле. Трепещут их крылышки, звонка незатейливо скромная песенка : «Чив-чив!». А вчера сели, усталые, нотками на провода, и ты сыграл на струнах тонких березовых ветвей и саксофоне старого фонарного столба нежный блюз уходящего лета. Струны звенели, саксофон надрывно пел, и мелодия, тревожившая душу, заставляла её замирать . Ведь ты постарался рассказать в ней обо всем: о буйном цветении клематисов, о том, что созревают шишечки хмеля, о медовой капле, медленно, тягуче падающей из медогонки в бак, и о благоухании флоксов, и о дурманящем запахе свежего сена, лежащего на повити… А потом ты убедил меня в том, что я обязательно должна полюбоваться твоим звездным небом. И я пропала в темноте. Твое небо было так низко, что, казалось, огромным узорным платком лежит оно на моих плечах. Оттуда, где Млечный Путь, то и дело падали звезды. Я едва успевала загадывать желания. Сбудутся, не сбудутся - не знаю. Да и ты ничего не обещал…. Глубокой ночью я заснула под стук падающих спелых яблок, аромат которых кружил голову... Завтра наступит новый день. Он обязательно принесет новые вести. И ты, конечно, поделишься ими со мной. А я опять растворюсь в щедром на тепло лете, подаренном тобой, милый август